Il existe, paraît-il, du côté d'Ostende

A mi-Carême, au Kursaal, une fête chatoyante

L'esprit n'y est pas encore, tout à fait lettre morte

On peut y être personne ou bien un autre.

Là, les invités ne viennent que masqués

L'humaine condition se laisse enfin fréquenter

Nous sommes machinés d'une telle étoffe

Que nos pauvres mensonges si peu nous déforment

Refrain 

La mer du nord se mouchera à nos pieds

Ensor déguisera nos paupières de papier

Viens mon ami Au bal du rat mort

Le vent du nord fera face aux mondanités

Et sera le seul juge de notre duplicité